Понедельник. Хмурое, тоскливое, серое утро...

Бьякко
         Жизнь проходит сквозь пальцы
         Желтой горстью песка
         Г. Шпаликов


Выпить яду, иль взрезать вены — глупо, трусость. Но как иначе? Не пробить головою стены, а душа все болит, и плачет. Расправляет смятые крылья, рвется ввысь, но крепки оковы - не взлететь. Лишь выть от бессилья в этом мороке бестолковом, срок мотая. Не видя цели, выживать. А зачем - не ясно. Утекают часы, недели.
Жизнь проходит.
Мимо.
Напрасно.

февраль 2010


© Copyright: Бьякко, 2010
Свидетельство о публикации №110021101085
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Бьякко
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Бьякко