там где Россия

Улицы.
Снова пьют здесь, дерутся и плачут,
снова пьют водку
От крыш до подвалов
ночных клубов,
снова она льется реками заледенелыми
по дну бокалов,
по переулкам,
по ресторанам и барам,
Дождями по стеклам
будто застывших в бетоне
дорожных пробок.

Так было
сто лет назад,
так будет
сто лет вперед:
Ничего не меняется
Только жирные лица
на страницах глянца,
только пиджаков лацканы,
на которых багровые запанки,
будто кровавые пятна.
И галстуки - словно удавка,
которою ваши прадеды
давили и давят правду.

Только слова не заткнешь кляпом,
тысячи, тысячи стариков
тысячи, тысячи алкоголиков
тысячи, тысячи слез
застывшие в километры снегов.
На полях давно прошедшего боя,
будто острые стрелы,
лежат слова песен.

Древесина и камень домов
будто оскал гниющих клыков
загнанных в клетку волков.
Дома эти - зубы в глотке времени,
от которого за версту
нищетою пахнет и смертью,
от которого хочется выть на луну.
От которого хочется пустить кровь,
носить за пазухой нож,
чтобы порезать то ли случайного встречного
то ли чтобы порезать вены
по которым рекою течет грусть.

Больничные койки
и санитары-сиделки,
которые в свете тусклом
напоминают скелет.
Просроченные таблетки,
с облупившейся краскою стены,
никого нет
только пахнет смертью.
Глаза матери,
что сидит ночами держа руку сына
и лампочка отражается в них
желтоватым оттенком тленности,
часов стрелки считают время
так тихо, что слышно
как остановится сердце.

Истории сотни лет
которые никого ничему не учат
которые будто поют песню реквием
которые будто поют аллилуя.

Бестелесные невесомые ангелы,
ангелы-хранители,
ваши крылья как-будто бы отсырели,
ваши крылья как-будто съели метели

Там где Россия
вместо церквей
подъезды, где сидят, грея руки, дети
у которых никого нет,
только зима и ракушки-гаражи ;
В сумерках они так похожи
на космические корабли,
многоэтажек блочных огни -
огни далеких планет,
на которые им не долететь.
Черные дыры зрачков расширенных,
окурки несбывшейся мечты
в банках растворимого кофе "нескафе"
И за окном фонари

Улицы.
Снова здесь одеваются будто на праздник,
грязными становятся дорогие платья,
снова здесь танцуют вальс-декаданс.
И снова здесь всем плевать,
что будет завтра,
что скажут следующим утром в новостях
немного страшно, но об этом предпочитают молчать.
Так было сто лет назад
ничего не меняется

Русский стиль,
русская классика,
нищета вперемешку с вычурной роскошью,
бутиков заляпанные витрины
и рядом обязательно кто-то блюет,
непременно на фоне лимузина.
Купола золотые церквей,
черные нищие, что мусолят хлебные корки
Россия будто бы злая ирония
оскалившаяся над всем миром
двухглавым орлом в короне.


Россия, 2009