копытце

Из копытца не пей,- в доброй сказке не зря говорится...
Но мы в поисках истин болото под боком нашли,
И лакали взахлеб ту водицу из бездны копытца
Вплоть до ранних седин, до зазубрин рубцов и морщин...
Я пришел в этот храм, свою память принес к аналою,-
Попрошу перечесть манускрипт не придуманных глав,
Пусть подскажет ответ, пусть мне тайну былого раскроет
И кому задолжали мы право дожить лет до ста...
Пацаны-пацаны...В восемнадцать - не дети...Пехота!
Убиенны за что, не могу тридцать лет разобрать...
И к чему этот спор: "Двадцать первый иль все же двухсотый?"-
Павший смертью в бою, но оставивший горе на мать...
И таких матерей - даже свечи от цифры той стынут,
А прибавить еще груз трагедий из жизни калек...
А потом - друг на друга с войной...

Бог не любит Россию,
Раз избрал её местом убийства себя на земле...
Друг на друга - про нас...Брат на брата...Что далее, Боже?...
А в ответ мне молчание с якобы райских небес...
Слышу, Бог не был русским...И это на правду похоже,
Что Он продал Россию, и правит тут душами бес...

Помолясь, выхожу я из храма опять на дорогу,
Как бы ни было там - наверху,- всё равно
НАДО ЖИТЬ!
Ведь отходчива Русь...Зла не держим, поможем и Богу,
Ведь Он тоже, поди, в восемнадцать Отчизне служил...