Она и Она

я пропахла весной,
она пахнет французской кухней,
в сумраке сочиняю стихи,
она с подругами обсуждает открытие нового магазина и порнуху.
запись на маникюр в 7:30,в восемь солярий,
а мне бы придумать, как обойти еще в этой жизни десятки аварий,
пробок, нехватку сигарет и партнеров,
не слушать в толпе чужих разговоров. и жить.
она запихивает в сумочку  ярко - красный шанель,
свои 48 кг в узкие черные, мне бы успеть нацепить кеды и балахон,
чуть не забыла, не хватает патрон,
сил на «останься» после работы, дотянуть до субботы.
у нее ни забот, ничего не держится в гардеробе больше сезона,
и ей никакого резона думать о счете, об отсутствии денег на карте,
а мне приходится учить притчи о Бонапарте,
чтобы ни-ни и карликом не прослыть.
никаких тараканов в ее светлой головке,
мальчиков в клубах цепляет нарочито и ловко,
на таких жуткий спрос! незнакомое чувство похожих побед,
с тобой не останусь… собираюсь в дешевую забегаловку на обед
в моем плеере орет Depeche Mode, Kiss и Limb Bizkit,
хотя ничерта не понимаю в этом английском,
ей от папы в подарок, айфон и green карта,
даже если вместе двинем со старта, мне ее не догнать, не остыть.
ищу повод, чтоб избежать наших с ним встреч,
чтоб не разреветься и к другому в постель от злости не лечь.
она у него мила, тонка, молчалива и в этом молчании сладка,
я быть такой не смогу, у меня другие повадки:
никогда не смолчу, бью словом, манерой, как скалкой,
а потом собираю в осколках то, что от нас осталось, забыть
ты как хотела? не сладко, сама виновата, на свалку.
ведь теперь и вам стало понятно, почему нам вместе не быть.