Крадутся по нЕбу прислужники бога,
От желтой луны пользы, в общем, немного;
Резвятся какие-то глупые дети;
О чем нас не спросят – на все мы ответим.
Летим – и самим непонятно – куда-то,
Едва ли, едва ли нас вспомнят когда-то.
Все будет другое, все будет иначе,
А это – в конце концов – многое значит.
Лежат на плечах нелюбимые пальцы,
И пляшут жестокие рядом паяцы.
А все это кажется нам бесконечным:
Но вряд ли, но вряд ли протянется вечно.
Когда-то закончится даже такое;
А что будет дальше – гадать вряд ли стоит...
***
© Copyright: Виктор Колебердин, 2010
Свидетельство о публикации №110021002356
Свидетельство о публикации №110021002356
Рецензии