Сказка про одиночество

               

Я сидела за столом и писала стихи. За окном плыла полная луна, похожая на каравай, а в голове моей плыли мысли, которые я пыталась сложить в строчки. Я писала про одиночество. Чувства как бы застыли. На душе было пусто. И лишь стихи могут успокоить и заполнить душу светом. Совершенно неожиданно мне послышался тихий хрустальный смех, я вздрогнула. Он звучал где-то рядом. Совсем близко. Я огляделась. Никого не было. Смех повторился. Я настороженно прислушалась. Смех этот был удивительно знакомым. Когда-то я его уже слышала, правда, это было очень давно... Пока я пыталась вспомнить, в дверях комнаты моей современной стандартной квартиры, появился белокурый мальчик. Он звонко хохотал, и смех его звучал так, словно колокольчик звенел. Я узнала его. Это был он, мой любимый Маленький принц. Он вернулся! Он нашёл меня именно тогда, когда был мне нужен, как никогда раньше. И произошло это чудесным образом под Рождество. «Конечно, ведь чудеса происходят всегда в это время», - так думала я, пока он хохотал. Потом подошёл ко мне и спросил:
- Что ты делаешь?
- Я пишу стихи, - ответила я.
- А почему ты грустная?
- Потому что я одинока.
- А что такое «одинока»?
И я начала ему объяснять, что одиночество — это когда рядом нет никого, кто бы тебя понял и поддержал... Что одиночество делает людей очень несчастными... Это когда боишься остаться одна, потому что тебе просто не с кем  поговорить и некому доверить свои чувства. Тогда он сказал:
- А, это когда страшно, что мою Розу съест большой баран?!
- Да, это тоже одиночество. Точнее, оно может с тобой случиться...
- Наверно, очень мало людей одиноких, ведь вас так много на Земле
Это на моей планете одна только Роза. И я у неё один, - как-то сразу грустно сказал Маленький принц.
И тут я решила, что нужно объяснить ему, каким бывает одиночество вдвоём, и даже в толпе... Я пространно рассуждала, пытаясь в красках передать чувства. И по выражению его лица никак не могла увидеть  понимания. Наконец, до меня дошло, что простые слова не смогут донести до него то, что я хочу сказать... Ему нужны образы! Я вспомнила: ведь тогда, когда пилот в Сахаре рисовал ему, то никак не мог угодить, и лишь ящик с воображаемым барашком удовлетворил малыша. Да, да, ему необходимо самому додумать одиночество... И я стала читать ему свои стихи. «Вишня всплеском, белым цветом по глазам, по душе остывшей полыхнула...», «У женской нежности с томительною грустью завидно много сил, и чья вина, что боль в груди живёт и не отпустит лишь оттого, что женщина одна...», «...и не думайте, что легка бывает ноша одиночества вдвоём...».

«Я сама, в ожидании света, тепла и покоя,
Уронила ресницы и плачу совсем ни о чём...
Мне, увы, не понять, что случилось со мною такое?..
Одиночества грусть, серый цвет...»,

На всхлипыванья так похожи дни,
Где серый цвет и не видать просвета,
Где звуки монотонны, и бледны
Воспоминаний тени — без ответа.

Недосказанность слов
Недодуманность мыслей,
Недосбыточность снов,
Недовыбранность высей.

Я видела, как озаряется его лицо, как он, склонив свою белокурую головку, то раскачивается, словно на качелях, в такт строчкам стихов, то закрывает глаза и замирает; то по лицу его скользит полуулыбка. Маленький принц долго не прерывал меня. Лишь я замолкала, как он лёгким кивком просил продолжать. И я продолжала:

Слёзы ивы плакучей
Тихо льются на плечи.
Для меня — невезучей -
Бесконечность до встречи...

Он давно уже всё понял, но по-прежнему хотел слушать. И это был самый лучший мой собеседник. Моя потребность  высказаться нашла своего слушателя. Нельзя сказать, что он говорил со мной, но нельзя и подумать даже, что он молчал. Даже без его слов было совершенно ясно, что между нами диалог. Диалог поэта и слушателя. Многословный и молчаливый. Диалог понимающих друг друга. Он не проронил ни слова, а мне казалось, глядя на него, что он сказал мне очень много. И как будто долго вспоминал что-то давно забытое и вдруг всплывшее на поверхность, как плывёт туман над полем — вода, вспомнившая, что её место теперь на облаке, и решившая вернуться туда... Уникальна наша память: порою не можешь вспомнить, что сказала только что, но зато до чёрточки помнишь выражение глаз, жест, запах волос, улыбку, слова, прозвучавшие почти полвека назад... И ещё я всегда помнила: «Самое главное глазами не увидишь — зорко одно лишь сердце».
Разговор наш продолжался, как мне показалось, лишь несколько минут, но... «течёт сквозь пальцы время, как песок...» - я словно проснулась, но просыпаться не хотелось. Так бывает, особенно в предрассветный час, когда приходят самые светлые сны, в которых нет одиночества... Мы одновременно посмотрели друг на друга, и тут он рассказал мне о том, что уже встречал на Земле женщин, которые сказали главные слова и об одиночестве, и о любви... Просто он тогда не понимал, о чём были те слова. А объяснить ему не успели. Одну из них звали Анна, другую — Марина, третью — Вероника... Я вспыхнула от радости, что он назвал самые милые для меня имена...
А ещё я слышал вот это:

                А стрелки всё бегут, бегут,
                Им вновь взлетать и снова падать.
                Не жизнь, а несколько минут
                Мне сохранит под старость память.
                Одну снежинку, а не снег,
                Один цветок, а не цветенье.
                Не губы сохранит, а смех.
                Не руки, а прикосновенья.

И он тихо засмеялся, и смех его звучал так, словно колокольчик звенел... Я будто провалилась куда-то, ещё осмысливая стихи, которые он прочёл, а когда очнулась, рядом никого не было. И только тихий голос его долго ещё слышался мне: «Одну снежинку, а не снег... Не руки, а прикосновенья». Это была Раиса Ахматова...
И я уже не чувствовала одиночества.

22-25 января 2010 г.                Надежда Блинкова