Товарищ Сталин,
Расстрельной стенкой отгородясь,
Нам не понять, чем были согреты:
Время расставит,
Кто Тьмы, а кто мира Князь
И чьи на помойку портреты...
Товарищ вождь,
Не миссию бога брать бы,
А страдальца Иова,
Что с Иисуса Христа не ново.
Теперь же по гатям таежным
Сквозь черные кости
Корни пустили дубы,
А вы просите у истории слово...
Вам слово дадут.
Тех слов океаны, капельки звезд
И песчинок. Слепым – на ощупь,
А зрячим – распятий на выбор
Расхристанных верст
И шагов… По самую Красную площадь...
Ту самую, Коба, которой гордился, косясь,
Ты с мавзолея на косяки проститутов…
Власть поднимает...
Потом опускает сучащая пальцами власть
Горбами знамен и политинститутов.
И пьет и поет заздравную всласть…
Здравица
© Copyright: Трофим Петромариев, 2010
Свидетельство о публикации №110020906716
Свидетельство о публикации №110020906716
Рецензии