14

Забавно так бывает, - когда листаешь календарь,
и вспоминаешь праздники за красными значками
и дней, и цифр, одним словом - дат бумажки,
которую привык считать туалетною заменой.
Забавность в том, - что иногда случается конфуз,
и заменитель туалетного богатства
подсказывает то, чего не знал, не замечал, не видел,
но где-то там внутри - и ждал, и помнил, но забыл.
"У нелюбимых за любовь прощения не просят", -
так говорю всегда в ответ на извиненья
беспочвенных наборов звука на губах.
А вот те на - днем всех влюбленных в этот раз
случится не простое воскресенье - а тот день,
когда (хотелось бы поверить), что душевно,
сердечно просят у других прощения за все.
Прощеным будет воскресенье валентинок, да,
и понимая это - я скучаю. Скучаю по всему,
что я любил, и помнил, и когда-то даже
считал своим навечно - как эту чашку кофе
за две секунды до опустошения и фразы:
"Эй, девушка, а можно мне еще американо?"
(Бесплатно, да - я частный посетитель). Что ж,
мне остается лишь пожать сутулыми плечами
и закурить, тревожа кариес желтеющих зубов
очередною порцией микробов из рекламы пасты.
"Прости меня, что я тебя люблю; прости меня за то,
что я еще не сплю ночами, скучаю и, кусая губы, не усну,
пока не пожелаю, как всегда, тебе спокойной ночи", -
наверное, такими вот словами я бы приветствовал сей день.
Но их сказать (уж к сожаленью, или - к счастью?) некому.
А потому я просто улыбнусь прекрасному стеченью обстоятельств
на маленьком квадрате календарной даты,
а после - завернусь покрепче в одеяло, ненадолго
позволив вновь себе побыть простой амебой бледной,
готовой век прожить, не вылезая из постели.
Ну это так - в порядке обстоятельств, бреда, мыслей,
рожденных совмещением прощенья и любви.