В асфальтовом небе моих мостовых
Твои отражения холода.
Осень в ладонях прозрачно-пустых
Стынет гниющим золотом.
Кончики пальцев ищут твоих волос.
Не голос сорвался: просто октябрь и кашель.
Знаешь, последний из нас, кто играл не в серьез,
Ушел. Потому что он был
- увы или к счастью - не нашим.
19 Октября 2009
Свидетельство о публикации №110020903530