Мне не быть святым во веки...

Мне не быть святым во веки, не смогу пророком быть,
Потекут скорей вспять реки, чем начну, как старцы жить,
В аскетизме! Не любить,
Так зачем тогда творить?

Не вина, что грех витает, жизнь то бьёт во мне ключом,
Один боженька и знает, где что бросим, что найдём,
Ту ли песню мы поём,
Когда в горизонт идём?

Странно право же ребята, слышать ночью соловья,
Да и песню, что девчата, пропоют не для тебя…
Красоту свою даря,
Страстью знойною царя!

Даже просто и не знаю, как ответить, как спросить,
С утра до ночи гадаю, как траву зимой косить…
От лукавого творить,
Да и с этой меткой жить?

Это просто по приколу, на уроки не ходил,
Не любил за что-то школу, столько время «просадил»,
Столько страсти раздарил…
Но никто не полюбил!

От науки заболела, как с похмелья голова,
Так, что память улетела, позабыл совсем слова,
Те, что жизнь сама дала,
Когда в путь с собой звала!

Вот мычу, соображаю – на кой мне науки смыслы?
Сам копаю, сам сажаю, мечты ж с думами прокисли,
Не спасают меня мысли,
Спаниельно так отвисли!

Мне не быть святым и баста, не могу, чтоб не грешить,
Вот такая наша каста – знаю, надо просто жить,
И в накал, греша любить…
Чтоб огонь души дарить!