Достал я ручку и тетрадь...

Достал я ручку и тетрадь,
Задумался: “О чем писать?
Какое чудо воссоздать,
Чтоб Бог сумел потом воздать?”
Но не было в душе идей…
Решил спросить я у людей:
Что их тревожит, что зовет,
Какое слово сердце жжет?

Мой друг – артист, большой эстет,
Сказал мне: “Истинный поэт
Не должен рыться в мелочах,
Писать надрывно, сгоряча.
Поэзия – венец души,
Об этом ты и напиши.
Будь для людей пророком
В стихе своем высоком”.

Мне дочь моя,  мой херувим,
Сказала, что стихи – интим.
Они показывают нас
Нагими, безо всех прикрас.
“В них – откровения души…
Раскрыть их просто – не спеши,
В написанные строки
Вложи свой смысл глубокий”.

Сказал сосед мой – бывший зек:
“В наш криминальный, бурный век,
Чтоб от стихов что-то иметь,
Надо братву нашу воспеть.
Не думай, что банально
Писать о криминальном.
А чтоб встать в “ ряд каретный” –
Ищи  мотив запретный”.

Я слушал и мотал на ус.
И таял неписанья груз,
И где-то там, на рубеже,
Строка маячила уже,
Она рождалась, как заря…
Я понял, что совсем не зря
Послушал рассуждения
О сущности творения.

И каждый пусть был прав из них,
Но неподвластен рамкам стих.
Одно в нем если отмечать –
Совсем не будет он звучать!
Стих должен быть высоким,
Интимным и глубоким,
Немножечко запретным,
А для людей – заветным.

***Иллюстрация взята из Интернета.