Книги

                Книги

              Дома один и мне скучно.
На полках, Стивен Кинг, ТолкиЕн – Властелин
           И другие теснятся там кучно,
Покрытые пылью. Под пыльным молчанием,
          Стоят они ровно или не очень.
Сокрыты в них тайны убийств и сердечных отчаяний,
Гордости промахов и примеров как мир наш не прочен.
И с сильным желанием нам, хотят подарить свою мудрость.
 Её горсти несут на сверкающем блюде, там:
Две ложки юмора, щепотка выдумки и грусть по вкусу.
Повара рецептов этих, еще не боги, но уже не люди.
Шутят просто, или, шутя, судьбу пророчат…
Что мы ищем в книгах между строк и, между прочим?

Брюки в книгах ищут силу, смелость и: “Чего же она хочет”?
Юбки знать хотят, как выпрямить, или закрутить волосЫ.
Они хотят укусу в шею, ищут юбки зрелость в брюках,
           Но такого не было, и быть не может!

   В книгах ты найдёшь ответы, если есть вопросы,
      Смысл есть, его отсутствие - нелепость.
      Книга – это маленький ребенок – взрослый,
             В этом вся изюминка и прелесть.
Открой ее и стань бойца глазами, мечом рыцаря джедая,
            Или сердцем Джульетты нежной.
   У книжной мудрости нет начала, нет конца,
                Она поток безбрежный…
А книги всё стоят, пылятся и молчат как прежде.
Иногда чудится, что слышен шепот их, или даже
                Как кричат в надежде:
“Возьми, открой, прочти, не бойся нас, поюзай!”

Там Херберт Фрэнк, где власть песка и взглядов синих.
Василий Быков, где взрывы, свист и черный иней.
Письмо, отец там пишет – Марио Пьюзо.
Ещё там много книг стоит, потертых и не очень,
Возьми, прочти, не надо между строк, хотя бы, между прочим.