Волосы встали, как тучи, дыбом,
память проходит замёрзшей Невой,
мне кажется, кто бы ты ни был,
Ленинград блокадный - всегда город твой.
Полуживые плетутся к гавани,
внутри не осталось и капли протеста,
город мёртвый лежит, как в саване,
и нет на земле голоднее места.
А холод в землю вгрызается сваями,
блокадник совсем безразличен и глух,
бредёт за водой, почти невминяемый
и что-то бормочет, бормочет вслух.
Еле ступает его нога,
голодной стаей носятся вьюги,
вместо хлеба снега да снега,
и трупы лежат в замёрзшей округе.
Дыра полыньи, как надежда одна,
замёрзший мозг ещё помнит адрес,
лицо от мороза белей полотна
и окна, заклеянные крест-накрест.
Для гробов просто нет дерева,
на Пискарёвском всех в один ров,
всё не кончается ночь Варфоломеева,
ночь людоедствующих псов.
Блокада
© Copyright: Сергей Курченко, 2010
Свидетельство о публикации №110020806043
Свидетельство о публикации №110020806043
Рецензии