Высоцкому Владимиру Семёновичу...

Тебя при жизни, как и всех, не признавали,
Ты был в поэзии - немножко, хулиган...
В Колонном зале твои песни не звучали,
Считалось,  уровень твой только... ресторан!

А что тебе почёт...?
                Ты правил миром!
Ты первым нынешних кумиров не признал...
И стал для миллионов,  сам - кумиром,
И сам себе.... воздвигнул пьедестал!

Твой голос хриплый и гитары стоны,
Не понимало серое дубьё...
Зато бессчётному числу магнитофонов,
Оставил ты, наследие своё!


Прилизанную ложь поэзий трезвых,
Взломал своей жестокой правдой слов...
Ты бардом стал бесчисленных подъездов,
Проклятьем... засыпающих жильцов!


Ты своё сердце не щадил в бою,
Ты делал дело!
               Нужное, святое...
Лишь накануне, песню пел свою,
А, вот сегодня, не вернулся, друг, из боя!


Ты в песнях жил!
              И пел всегда о жизни...
Ты будешь петь, и через сотни лет!
Мы все рыдали на печальной тризне,
Но, жив ПОЭТ!
           И будет жить - ПОЭТ!