Спаси стишок, алкота!

Поэт, как улитка, живёт наслаждаясь природой
Ползёт по листу, достигая вершины своей.
Бывает поэт опечален нежданной невзгодой,
Но это не повод для воплей и грустных соплей.
Дают вдохновенье поэту изгибы красотки,
Вино или кофе, природы задумчивый штрих,
А если внезапно поэт умирает от водки,
В мозгах у поэта умрёт ненаписанный стих.
Он корчится, бедный, он просится выйти наружу
И чувствует гибель в безжизненном тёмном мозгу.
Он чувствует ярко, что больше поэту не нужен
И сам умирает, как белые розы в снегу.
Он так и не отдал своей заковыристой рифмы
На радость людскую, на детский заливистый смех,
Влюблённым не дал он постигнуть любви алгоритмы,
Ещё не родившись утратил уже свой успех.
Своими стихами поэты зовут за собою,
А тот, кто призывов не слышит, блуждает впотьмах.
Вот Сидор Петрович вчера подавился ухою,
Никто не погиб в его девственно чистых мозгах.
И хоть одиноко вы часто, поэты, живёте
И вам не знакомы все тайны отцовской любви.
Но если уж просится стих, а вы водки нальёте,
Вы стих запишите и выпейте с тостом «Живи!»