Всё чаще сны и чаще ни о чём.
И на моём плече уже другая.
Вопрос наивен: « Для чего живём
Мы, от себя самих же убегая?»
Повержен враг, а были ли враги?
И от друзей уже сто лет нет вести.
И почему все лучшие шаги
Мы делаем, увы, на месте?
И почему быстрее нас года?
Они, нам ритмом ноги заплетая,
Дают лишь шанс, но вот опять не та.
А та была, но все ж уже другая.
Себя обманем мы, скривя в улыбке рот
И тишину заглушит пустословье.
Сломаем ключ души мы от ворот,
Переживая только за здоровье.
Поди, пойми, чего же мы хотим?
Мы любим, ненавидевши при этом.
Штыком, толкая, счастье бередим.
Себя считаем главным мы ответом.
Ни о чём...
© Copyright: Иван Рунов, 2010
Свидетельство о публикации №110020800384
Свидетельство о публикации №110020800384
Рецензии