Укрылся,
Словно ласточка в гнезде:
Не заходи ко мне,
Вопросами не трожь.
Пишу стихи о всякой ерунде,
Хоть мелочью её не назовёшь.
Нет мелочей
Ни в жизни, да нигде
О них не стоит сердцу
Забывать.
Но вот беда –
Лишь только поседев
Записываешь их
В свою тетрадь.
А ведь из мелочей
Устроен Век,
Что мы
Существованием зовём.
Из них лишь только
Создан человек,
С его непредсказуемым
Живьём.
И стоит нам,
Сердца остановив
На полсекунды,
Вздумать иногда:
А почему – живу?
Зачем я – жив?
Что стоят Вечности
Мои года?
Но – парадокс,
Нелепый и смешной:
Чем меньше дён
До полночи осталось
Мы долбим их
Душевною пешнёй,
Хотя под ними
Зябкая усталость.
Без названия
© Copyright: Виктор Трунтов, 2010
Свидетельство о публикации №110020801174
Свидетельство о публикации №110020801174
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.