что мне с того, что птиц я не слышу?

что мне с того, что птиц я не слышу?
под твоим окном только пьяные люди кричат,
а шофёр лимузина развозит актрису, по мостовой
где проходит свора пятничных приключенцев, гуляк.
и в неоне города они мчатся в поисках зеркальных плато,
сигналят прохожим и ловят восторг в взмахах рук,
а кто-то играет на саксофоне и кто-то смеётся до слёз.
кафе, с тротуара вечерние бьются напитки и дым сигарет
вперемешку с ароматом улыбчивых женщин, влечет за собой,
уносится прочь в другие кварталы центра,
где так же ликует ночь.

под твоим окном вновь лежит пьяный,
сосед уже третий день в беспамятстве проводит время
он в тёплой летней луже, на улице +25
и наплевать, в третий раз с окна
его зовёт домой жена, а он, посапывая стонет.
на тёплом гудроне пью горький бренди,
под окном толпа шумно ведёт свой разговор,
подвох подозревая, и ловит взгляд прохожих:
"неосторожным бы попасть на наш крючок."
и всё же.. в вечернем городе не слышу птиц,
лишь блики, звук клаксона, шум машин...
я уже с ними,
быть может, доберусь домой один.