Наш род поэтов -- безответственный народ,
Тот Бог, которому мы поклоняемся -- капризен.
В любой момент переиначит всё наоборот,
Он с логикой не дружит -- независим.
Но так же точно независим и от карьеризма,
И от чинов больших, регалий всяких и наград.
Поэту нужно что? -- Чтоб Муза не закисла,
Крыльев, вина, чуть хлеба -- он тому уж рад.
Он и стрелять-то толком не умеет:
Лишь "в молоко" -- всё только вверх, не глядя, влёт!
На воздух, как пальнёт, так и балдеет --
И обязательно ведь, сволочь, попадёт...
Даже порой ценою собственного краха,
Видать пистоль его из мексиканцев иль бермуд.
От крови склизок путь: петля да плаха,
Рассвет уж близок, до финала -- пять минут...
3:36:36 07.02.2010
Наш род поэтов безответственный народ...
© Copyright: Мудman, 2010
Свидетельство о публикации №110020700660
Свидетельство о публикации №110020700660
Рецензии