Кричать? Молчать? А, может, просто
Уйти, чтоб больше не прийти?
Писать стихи мне или прозу?
Хотя зачем? Не любишь ты
Теперь ни встречи, ни объятья,
Ни вкус моих знакомых губ,
А я храню в шкафу все платья,
Что отпечаток твоих рук
Еще оставили. Быть может,
Ты будешь думать: ЭТО БРЕД.
Но с каждым днем все больше гложет
Меня тоска, и целый свет –
Теперь не свет, а тьма густая.
Слепа в любви я, но, увы,
Моя кровать теперь пустая,
И не слышны твои шаги.
Это бред
© Copyright: Ирина Бабич 87, 2010
Свидетельство о публикации №110020705164
Свидетельство о публикации №110020705164
Рецензии