Человек, которого здесь нет, где-то сейчас есть.
Он, возможно, идет по улице и глотает снег.
И щурится от фонарного света, и весь
продрог, и дышит на руки, и пишет не обо мне,
и тихо бормочет под нос окончанья строк,
приноравливая рифмы - одну к другой.
Человек, которого здесь нет, одинок,
и, возможно, едет домой
в усталом трамвае. И за морозным стеклом
золотые огни, будто рыбки, плывут.
У этого чловека есть дом,
где его ждут,
где вечерами звучит пианино, а по ночам
просто темно и тихо. И он лежит,
подложив под голову руку. И у его плеча
Каждую ночь встает новый крылатый сон.
Человек, которого здесь нет,
смертельно болен, или влюблен,
что по сути одно и то же. И в его глазах,
если вглядеться в самое их сердце,
такой страх,
Что дрожь по спине бежит.
И я за него боюсь с той же силой,
что для него пою.
Потому что хочу, чтоб жил
человек, которого я...
человеку, которого я
© Copyright: Виктория Сумина, 2010
Свидетельство о публикации №110020700243
Свидетельство о публикации №110020700243
Рецензии