Разговор с сыном

Мы ссоримся опять по пустякам:
Портфель не собран, на обед был «Киндер»,
Шла музыка – по улицам гулял,
«ВКонтакте» чатишься – совсем забросил книги…

- Другим все можно, только мне нельзя! -
Несется с возмущеньем голос звонкий.
- А можешь то же шепотом сказать?
... Снаряды слов летят... Кругом – воронки...

Мы ссоримся. Ты думаешь, мать – враг?
Мол, устарела, жизнь не понимает.
Поверь, мой мальчик, это все не так,
Я помню, как в тринадцать лет бывает.

Когда-то, в школе, прятала дневник,
Где «два» за третью четверть: были лыжи –
Я не умела, и не объяснить,
Что гор боюсь и скорость ненавижу.

Как раз в тринадцать – первая любовь,
А папа строго: - Чуть стемнеет – дома!
И мне – хоть плачь. Он только хмурит  бровь:
- Черемуха цветет, и что ж такого?..

Давай в обнимку сядем, помолчим,
Забудем споры глупые, упреки.
Я же люблю тебя! Ведь ты – мой сын.
Пойми, мы друг без друга одиноки.