П. П

Ты вряд ли в курсе, но каждую ночь засыпаешь в ее постели.
Она укладывает лоб на подушку, вдыхает мякоть, зовет к себе и
Под утро встает с неохотой.
Суббота.

Выходные быстры, но она не считает по дням недели,
На работу бегом, с работы - уже еле-еле,
Рисует надбровные дуги пальцем,
Спит зайцем
В твоей постели.

И вот - выходные уже пролетели.

Ты вряд ли в курсе, но она постоянно рядом.
Она пьет какао с безвкусием мармелада,
Пока ты делаешь бант на своем ботинке.
Она пишет километровые, нелепые валентинки,
Которых ты никогда не держал в руках -
Пока.

Она топит мягкостью карего шоколада,
Она знает, что ей никого в этой жизни больше не надо,
Играет в твоего близнеца,
Милый мальчик.

Доливает коньяк в бумажный стаканчик.

Ты вряд ли в курсе, но так она стала взрослой.
Нет сил бороться с февральскою заморозкой,
По утрам она пьет какао.
Так мало.

Не роняет слов, не вдыхает квартирных масел,
Не зовет кого-то, чтоб что-то и где-то скрасить,
Задыхается в паучьих сетях метрополитена,
Называет тебя Питер Пэном,
Отвечает, что все хорошо, все в порядке, все просто прекрасно.
Красит солнце в цыплячий, почти в желтизну ананаса,
Гнет запястья
В пристрастьи нечеловеческих сцен.
Не находит событиям цен.

Ты вряд ли в курсе, но каждую ночь засыпаешь в ее постели.
Она скоро повесит на стену "Грачи прилетели",
Оставит открытой форточку на весь день.
Продолжит играть в твою тень.

Седым мартом однажды в субботу в пустой коньячной бутыли,
Пока ужин и чувства твои еще не остыли,
Она вложит своей жизни треть.

Милый мальчик,
Что не хочет взрослеть,
Ты опять потерял свою тень.

8 февраля 2010