Как ты уходишь на работу

пусто на краю без шуток.
фейерверки замолчали.
пара-тройка сонных уток
по Смоленке величаво
от утра к утру плескаясь
приближаются к заливу.
я крошу батон вчерашний
неспеша и молчаливо.

вот так утки, вот так встреча.
вдалеке туманный сейнер.
ты уходишь спозаранку
на работу в воскресенье.
бъётся жилочка простая
на моей ладони тихо.
я тетрадочку листаю,
и бужу листаньем лихо.

вон пальто твоё мелькнуло,
зябко. смутно и туманно.
книга падает со стула
непрерывно, неустанно,
и бутылка русской водки
тоже падает всё время,
и чужие подбородки
опираются на время.

стрелки, книжки и бутылки,
перестук часов песочных…
на экране неприлично
блёкнут жолтые цветочки.
цветуёчки, цветосвечки,
цветодевочки и птички.
на меня чувак беспечный
нагло смотрит со странички.

это я, простой и дохлый.
не поэт и не писатель.
ем пирожные из свёклы
прям из вазочки хрустальной.
ложку чайную макаю,
да облизываю споро.
передатчик из Китая
мне твердит про остров Моро.

из окошка наблюдаю,
как идёшь ты вдоль Смоленки,
ткань тумана разрывая
им студя свои коленки,
нос студя и подбородок.
и живот и даже спину.
вот такую я сегодня
увидал во сне картину.