Над крышами парит луна,
И город дышит мрачным смрадом.
Он пьян, как будто от вина,
И болен человечьим ядом.
Рай для чертей, ад для творца
Теперь ещё и поле битвы.
Чуть слышны запахи свинца
И звуки тихие молитвы.
Но поднят меч, и ждёт катана
Скрестить ребро своё с клинком.
Наградой в битве станет рана,
Не пережитая врагом.
Прыжок, удар, ответный выпад.
Свист ножен, громкий гул меча,
Катаны стон. Порезы сыпят.
Вновь поворот удар сплеча...
Молитва тихая корана,
И в небе смрад, луна серпом.
Наградой в битве стала рана,
Не пережитая врагом.
***
© Copyright: Светлана Шано, 2010
Свидетельство о публикации №110020608468
Свидетельство о публикации №110020608468
Рецензии
