Откровение пятое

Постель остыла,
я сижу за акварелью,
глоток горючего настоя,
тщетно.
Пытаться воссоздать немую сцену,
из ветра чувств, из красок, что рисует память...
А на бумаге лишь зачеркнутые строки,
угрюмых мыслей-след во мраке светлой ночи,
твой поцелуй, губой оставленный на шее,
тревожит память, и не хочет забываться...
Под баха вкус вина - услада мыслям,
в пустом мгновении, за кромкой счастья - серость,
без запаха любовь, зачахла в ерись,
для 18 века - инквизицией...
На полках байрон, аристотель, даже рерих,
я не философ, я всего лишь сумрак жизни,
в объятиях молчанью уподобясь,
как пошло было бы остаться вновь с тобою...
Что время? - отголосок прожитого счастья,
не изменить зачеркнутого снова,
души пушистой, за опалом серый порох,
 нечаянно был воспален тобою.
Курантов стук - беззвучный ритм сердца,
открытых ставней, светлых молний света,
слепят слова и глушат краски эти,
вновь созданного серого полОтна.
Я оглушен, я ослеплен тобою...