На той земле, чья слава канет в лету,
Распятый между кубком и мечом.
Я был рожден, избрав юдоль не эту,
Но вырос заурядным палачом.
Я каждый день натягиваю маску,
Окрашенную в пурпур вскрытых вен.
На эшафот иду, даруя ласку.
Уставшим от обыденных проблем.
Блеснет топор, чуть затрепещет тело,
Я просто "кат", чего меня хулить.
"Вороний бог" - меня приставил к делу,
Веля казнить. Казнить, но не судить.
О, Родина! Любовь твоя смертельна.
Не дай нам Бог,- любимым быть тобой.
Признание, раненьем огнестрельным,
Дарила ты отмеченным судьбой.
Ты покрывала лаврами могилы,
Отравленных предательством твоим.
Ты убивала всех, кого любила.
Но власть дарила тем, кто нелюбим.
Вороний бог, закрыл глаза наверно.
Иль может быть, моя пришла пора.
На эшафот взойти походкой мерной.
И ласки попросить - у топора.
Палач
© Copyright: Тень Призрака, 2010
Свидетельство о публикации №110020604219
Свидетельство о публикации №110020604219
Рецензии