Прегрешение мое

***
Имею прегрешенье:
Сонетов не строчу.
Все эти украшенья
Носить я не хочу.
От века не питала
К ним почему-то страсть.
А в книге прочитала,
Что это за напасть.
Искони мудрецами
Открыт один секрет:
Кто интересны сами,
Тем ни к чему сонет.
И внешние красоты
Не интригуют взгляд.
А чтобы брать высоты,
Мне надобен наряд
Свободный и воздушный,
Искусного шитья.
Без лишних побрякушек,
Без плавки и литья.

 
***
Когда б я в Африке жила,
Не стала бы поэтом.
Поскольку там всегда жара
И ежедневно лето.
Энергия призывная
Без устали течет.
Здесь осень заунывная
К раздумьям нас влечет.
Под дымчатой завесою
Ведем счет дел своих.
Листаем жизни пьесы мы,
Осмысливая их.
Плоды такого бдения
Заносятся в тетрадь.
И судьбы рассуждений тех
Нам трудно угадать.
Когда бы в Африке жила,
Я пела б и плясала.
Возможно, умною была б,
Но вряд ли бы писала.
 
***
Что такое «однодушие»?
Мне осмыслить это трудно так.
Вот опять я занедужила –
Появился хвори ложной знак.
Вновь грущу о чудном таинстве,
Где душа с душой общается
На одной ступени, в равенстве.
И растет, обогащается.
Эта хворь – хандра не местная,
Но до боли мне знакомая,
Всех поэтов в неизвестное,
В невозможное влекомая.
Сколько душ подобных в вечности.
Совершенствуйся, пожалуйста,
До небес, до бесконечности
Возвышайся и не жалуйся.