Прохожий

В городе на букву М
я не свой, но и не лишний.
Колу пью, чизбургер ем,
по соседству дети Кришны
говорят друг другу “ом.”
Мну картонную посуду.
Это мой казенный дом –
в нем живу и гадом буду.
Что задаром, то задо-
рого жизни заложу я.
На дорогу из Макдо-
выпив колу, выхожу я.
На кремлевских пять без двух,
я им верю по привычке
и вдыхаю серный дух
плохо выпеченной спички.
Мне, наверно, много лет.
Я жевал их долго с солью.
Жизнь сорвала эполет
С клифта, траченного молью.
Я спускаюсь по Тверской
мимо банки Телеграфа.
Мимо мат течет рекой.
Мне, как рыцарю без штрафа
и упрека от мента
нынче выпала поблажка.
На башке его фуражка.
Он, конечно, лимита.
А тебе, товарищ Жу-
в стремена, как циркуль вдетый,
теплый кукиш покажу,
сигаретою согретый.
Не спеша, сойду в дыру.
В чреве метрополитена
грохот, мраморные стены…
нет, не весь я в нем умру,
и возникнет мой двойник
в Бибиреве, в Теплом Стане,
он закурит на ступенях,
он поднимет воротник,
и сгниет в ночном тумане.