и будет вечер

среди просторов сумерек и споров
подобно убегающему вору
я растеряла времени ключи

а дверь не открывается иначе…
да ждут ли там…
нет, я давно не плачу
слезам меня бессмысленно учить

меня учили славе и позору
стыду, восторгу, чувственному взору
рабы-цари, герои-палачи
не расплатиться

незачем и нечем
и небо не обременяет плечи
и тишина всё пристальней молчит

неразличимо – поздно или рано
перед чертой или уже за гранью
всё в прошлом или где-то впереди
где жизнь

в неразлинованной тетради
я написала – только правды ради –
последним заклинанием «приди»
но тает на ладони снежной манной

игра теней всемирного обмана
бродячих слов мечтой не бередит
лишь сонный разум призраками бредит
влачится ночь как вечно лишний третий
и резью отзывается в груди
полузабытое

морозный запах хвои
и синее сияние – иное…
сполошный ворох выпущенных птиц…

погребено стихией ураганной
теперь метель
зализывает раны
безжалостно изодранных страниц
и на плафон луны всё воет, воет, воет…

на сцене освещённой – те же двое
дуэт немых недействующих лиц
никем не завершённого романа

то жутко, то непостижимо странно
от декораций выцветших зарниц
и тянет пылью

так привычно скушно
падение в разверзшиеся души
чья пустота разносит саранчу
тоски и суеты

огонь растрачен
ни света, ни тепла
и хлам чердачный моих сокровищ
мне самой же чужд

и сон теченья века не нарушит
и голоса во мне звучат тем глуше
чем громче и отчаянней кричу…
никто не слышит слов…

… но будет вечер
календарём событий не отмечен, и вот –
не гость, не встреченный, не встречный
меня простит
и запалит от спички –
за вечное, оплаченное личным
за упокой – бенгальскую свечу