Тихо шепчутся белые звёзды
Над атласной постелью твоей.
Спи, мой маленький Моцарт, поздно.
Будет много бессонных ночей.
Спи, мой мальчик, неспешные грёзы
Юной дланью своей не гони.
Дальше будут - весенние грозы,
Дальше будут - осенние дни,
Будет жажда покоя и счастья
И бесстрашье с тоской пополам.
А потом всё пройдёт в одночасье...
Спи, тот колокол - не по нам.
Дремлют терции и октавы,
И чехлом клавесин накрыт.
Не намечен маршрут для славы,
Да и слава покуда спит.
Не заложена наша карета,
Вьются сумерки под потолком.
Спи. Ещё далеко до рассвета.
И до Реквиема далеко.
***
© Copyright: Калугина Александра, 2010
Свидетельство о публикации №110020507810
Свидетельство о публикации №110020507810
Рецензии
