***
Не в мажоре воют нынче трубы,
Ручки сложены в гробу накрест,
Помертвели чувственные губы,
Марш Шопеновский поёт оркестр.
Жаль, что не меня он отпевает,
Я готов покинуть жизнь и завещал:
На мои пороки, не кивая,
Вопреки воззрениям мещан –
Пригласить оркестр, где лет пятнадцать
Жмуриков носил, теперь меня
Пусть в прострацию проводят братцы-
Лабухи без слёз.
У них броня
На эмоции чрезмерные, на пафос:
Умер имярек, тому так быть.
Мельком взглянут в профили, анфасы
Жмуриков, пока несут гробы.
Коли не бывает эвтаназий,
Смертный грех приму я на себя,
Знать, нетрезвым. На обидной фразе.
Тормоза, наверно, в это время спят.
Пусть завоют не в мажоре трубы:
Не плохой был музыкант и лабух!
Примитивный гроб сосновый грубый
Окружат еловых веток лапы.
Не в мажоре
© Copyright: Владимир Пимкин, 2010
Свидетельство о публикации №110020506285
Свидетельство о публикации №110020506285
Рецензии