Сейчас зима,
но осень вспоминаю.
Тогда влюбился,
страстно. Ликовал!
С этюдником, совсем, не расставался.
Писал пейзажи.
Душу отдавал.
Бродил по рощам,
по лесам скитался,
отогреваясь у костра.
Лишь, к вечеру –
домой являлся,
голодный, и, уставший.
Тут же засыпал,
едва добравшись –
до кровати жёсткой.
И, видел сны, как наяву,
что, на пленэре, что, пишу...
Пусть всё прошло.
Зима всё поглотила.
Но, благодарен, я, судьбе,
за то, что это, всё же было,
в мои работы той поры –
проникло,
может быть, неуловимо.
Осень...
© Copyright: Александр Кнэхт, 2010
Свидетельство о публикации №110020506178
Свидетельство о публикации №110020506178
Рецензии