Завывает метель. Пчёлы белые мчат с небосвода...

Завывает метель. Пчёлы белые мчат с небосвода.
Как-то слишком сурово свирепствует мама-природа.
Ветер колет лицо, под ногами невнятное что-то,
Только мы, как обычно, шагаем с утра на работу.

Мы по офисам жизнь прожигаем, сгорая напрасно,
Портим нервы, ругаем друг друга почти ежечасно.
И по девять часов, будто дятлы, по кнопкам колотим,
В рот начальству глядим, словно в армии или на флоте.

Забываем про честь и про совесть, гонясь за деньгами.
А ночами подушки горючими солим слезами.
Мы теряем друзей и любимых, спеша за благами,
И скулят наши души, растоптанные  сапогами.

Мы – не дети давно и напрасных иллюзий не строим.
Знаем: легче живётся иудам, чем славным героям.
Важен лишь результат, ну а средства забудутся вскоре…
И плевать, что построено счастье на чьём-нибудь горе.

Прогибаем мы спины и сглатываем оскорбленья,
Ни обманам, ни подлостям не придавая значенья.
Заколочены души крест-накрест, и без сожаленья
Только нужных людей мы зовём на свои дни рожденья.

Мы тупеем на этой войне, и черствеем, и глохнем.
И давно уже правильных мыслей у нас между строк нет.
Нам бы остановиться, стряхнуть опьянения путы,
Ртом снежинки ловить, позабыв про часы и минуты...

Только вновь на работу шагаем по грязному снегу.
И про всё забываем опять, задыхаясь от бега...
Завывает метель, выдувая из душ сантименты.
И идут торговать заплутавшие интеллигенты…