Плоскуты

Полночь уже. Без пяти.
Стихла музыка на плоскодонке.
Нам еще так долго грести,
Чтоб придти последними в гонке.

За бортом режет чернила
Стареющий месяц луны.
Мы не много совсем проплыли,
Но уже не видим земли.

А глаза смотрят устало
В непроглядную, мягкую тьму.
Ищут место, где звезда когда-то сияла,
Даря надежду, любовь и мечту.

А в душе ожидаем другого,
Погребальный огонь нам мерещиться.
Но налегаем на весла снова и снова,
Снов не ведая, в яви плещемся.

Не гаси уголек интереса,
Что по курсу нас ждет, мы не знаем.
Никогда нам не выйти из леса,
Если в нем, хоть раз да не заплутаем.

Нам бежать, спотыкаясь о корни,
Нам петь, с полным листьями, ртом.
За собой сами пустились в погони,
Сами себя пугаем ружьем.

И, как только добравшись до моря,
Заняли место у весел.
Понимаем через сколько историй
Случай нас перебросил.

И на небе все тот же месяц,
За бортом все те же чернила,
Нет парусов, мачт, веревочных лестниц,
Мы в плоскодонке отплыли.

В каждой руке по гитаре,
А в голове ноты для флейты,
Да место, чтоб плыть только в паре,
И пять часов до рассвета.

И так это грусть нагоняет,
Так притупляет сознание!
Время третьей идет, догоняя
Хлопья сажи, злость и отчаяние.

А мы плетемся в хвосте,
Не последние, но рядом с ними.
И пьем воду ладонями, ублажая себя в правоте,
В собственной вере и собственной силе!