Ночь в моей мифической Испании

Там чудеса, там леший бродит
А. Пушкин

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
Ф. Лорка


В песнях бродячей гитары и звоне звезд и кувшинок
Дышит Испания ночью из жатого крепдешина;

Из соли и камня пальцы к луне протянула, смолкнув,
Луна ей штопает платье резедой и медной иголкой.

Горький лиловый запах вниз крадется с предгорий,
И говорит цыганкам, какое кого ждет горе.

В тумане и ласках лунных, в обход городских задворков,
Гуляют путем Сантьяго Дон Жуан, Сервантес и Лорка.

В низинах кони как тени идут в серебре и тумане,
И бродят, себя не помня, убийцы, любовники, пьяные.

В далекой скорби гитарной последние стуки сердца,
Рыдают о всех умерших оливковый шум и младенцы.

На сизых камнях у моря костер последний печален.
И голосят канте хондо цыгане, волны и чайки.

Под полупьяные скрипки, с ветром зелено-горьким
Танцуют цыганки, и танец дышит тоской и морем.

Луна за собой уводит костры, поэтов, поминки.
На белой груди равнины рассвет проступил кровинкой.