Плачет август вином Изабеллы
И сияет закатами дней.
Род занятий мой черный и белый
Среди полымя, между огней.
В суете, в лично приданной муке
Бьюсь как рыба – зрачками об лед,
Постигая успешно науку,
Воспевать уходящих в полет.
Поднимаюсь с последнею силой
Над янтарной слезою сосны.
Понимаю: извечно бескрылый,
Бесталанные вижу я сны.
Но надеюсь, однажды приснится
Мне такое, что жил я не зря.
И с последними криками птицы
Встречу первый рассвет сентября.
Я узнаю ушедшие лица,
И ладони достану рукой.
Будет осень – вся в золоте - длиться
Вечно – странно как праздник какой.
Вино Изабеллы
© Copyright: Трофим Петромариев, 2010
Свидетельство о публикации №110020408851
Свидетельство о публикации №110020408851
Рецензии