Я беру лист бумаги и пишу о тебе,
О твоих, как мечта, полусжатых ладонях.
Кровь по венам стучит, как вода по трубе,
Или нет – как металл за окошечком домны.
Так неспешно бледнеет от строчки к строке
Синева моих быстрых, отточенных перьев.
Вьюсь удавом по тонкой лиане – руке,
Как тот змей – искуситель, трусливый и нервный.
Пробил час и второй. Был рассвет и роса.
Где – то гром прогремел неумелый устало.
Лишь потом на лугу засвистела коса
И уже не казалось усердие лезвия малым.
Счет пошел на тела и на тысячи глаз
Насекомых, живущих по травам.
Свет от радуги, вспыхнув, за горкой погас –
Будто кто – на небо выдвинул раму.
А в той раме небесной – неспешный полет
Несравнимых ни с чем двух воздушных ладоней…
Я пришел как на Кристи – на призрачный лот –
Не достать, но постичь, не купить, но воспеть
Совершенство твое, о, Мадонна!
Уроки живописи
© Copyright: Трофим Петромариев, 2010
Свидетельство о публикации №110020408814
Свидетельство о публикации №110020408814
Рецензии