Передо мной мелькает призрак Завтра,
Он толст и неопрятен, неуклюж.
В глазах его читаю: “Выпьем, браза?”,
Готов гулять он веки в Мулен Руж.
Читаю дальше и не вижу воли,
А в сердце вижу лишь одну тоску.
И, слава богу, он мне подневолен,
А не наоборот, что я ему!
Он отвернулся, его я вижу спину,
В ней равнодушия не счесть, ему плевать.
Он жалок и тщедушен и до боли,
При нём душе хотелось закричать.
На стол откуда-то пришла бутылка,
То ли его, то ли опять моя.
И недоверие порвалось, зыбко
Над нашими главами испарясь.
Уже и изменились речи,
Манера, тон и вот уже друзья.
Бутыль нас исправляет, лечит,
Если не пить совсем уж как свинья!
Завтра
© Copyright: Илья Пресняков, 2010
Свидетельство о публикации №110020408758
Свидетельство о публикации №110020408758
Рецензии