Мне не пишется этой ночью.
И не спится, ну просто беда.
На пустом листе многоточья,
А в душе и не свет, и не мгла
Дождь постыло стучится в стекло.
За окошком унылая темь.
Говорят, что мне часто везло.
Я считаю, что так, трень-брень.
Пустота разлитая в забвенье.
Может быть это просто хандра?
Хоть бы чуть ветерка дуновенье
Для игривого бега пера.
Только ночка мокра. И занудство
В этом сумраке льется сыром.
Заливает вода вольнодумство,
Оттесняя его на «потом».
Хандра
© Copyright: Евгений Сизов, 2010
Свидетельство о публикации №110020408269
Свидетельство о публикации №110020408269
Рецензии