Вот такой поворот судьбины,
о мыслях творца, можем мы
лишь гадать.
И кисть замёрзшей рябины,
в руке за спиною, нервно
сжимать.
Вдох, выдох, прицел и готово,
только-бы сразу, чтоб наповал.
Тем более, что последнее слово,
потомкам своим я давно передал.
Ах, как приятен, воздух морозный,
им надышатся не в силах я.
И мысли полёт запоздало-поздний,
скрипучий крик, перебил воронья.
Вот подали знак, выстрел и тишина,
не знал, что так больно бывает.
А перед глазами, тумана стена,
И ветер холодный, кудри ласкает...
Пушкину
© Copyright: Сергей Дятлов, 2010
Свидетельство о публикации №110020404029
Свидетельство о публикации №110020404029
Рецензии