В тот самый миг

Я шла одна. Не разобрать дороги.
Тонули по колено в снеге ноги.
Темно вокруг, лишь только ветер воет.
В такую ночь кто двери мне откроет?

Здесь полновластно царствует зима,
Под шубой снега греются дома.
Метель метёт, вихрами снег кружит.
Несмелый огонёк вдали дрожит.

Иду на свет. Замёрзшее окно.
Горит свеча, а по углам темно.
В кружочке света ручка и тетрадь,
Здесь кто-то собирается писать.

А вот и он. Идёт, к столу садится.
Не слышит, как в висках мой пульс стучится.
Он пишет стих, вычёркивая строчки,
Вот дописал уже почти до точки,
Вздыхает, вырывает вдруг страницу
И прочь её. За новый стих садится.

Я дверь ищу, пытаюсь достучаться,
Напрасно всё... Не стоит и стараться.
Твой мир закрыт. Он создан без дверей!
Впусти меня! Впусти меня скорей!

Но тишина... Поэт мой ровно дышит.
Не слышит он мой стук. Увы, не слышит...
Я в ужасе холодном... просыпаюсь...
Ведь это сон! Чего же я пугаюсь?

Любимый спит. Умаялся бедняга.
А я к столу. Вот ручка и бумага.
Пишу свой стих. Потом тебя целую.
Всего лишь сон... Прекрасно. Аллилуйя.

Ложусь, когда свой стих я дописала,
К желанному, чтобы теплее стало.
Меня обнимешь нежно, успокоишь:
«Родная, ты опять с поэтом споришь?»

А я скажу в ответ: «Кошмарный сон,
Как хорошо, что нереален он».
Ты – мой поэт... со мною будешь рядом...
В тот самый миг... когда проснуться надо...



Иллюстрация из Интернета.