Обещанный поцелуй Мудman-а

                "Я не поэт, но я пишу!
                Порой сама не понимаю...
                Что жизнь свою рукой черчу,
                На белой крошечной бумаге"

                Форри
                http://www.stihi.ru/avtor/forri

Поэт иль нет, -- но я пишу!
Порой сама не верю в страхе,
Что жизнь своей рукой вершу,
Кладя на белый лист бумаги.

И мне бросают тополя
Свои обрывки впечатлений,
И ели в ветрах февраля
Со мною делят хор сомнений.

И нет спасенья от того,
Что мне воспеть седые кроны
Деревьев парка моего
Не удаётся без урона.

Я не волшебница, боюсь.
Но я надеюсь, что в дальнейшем
Стихи писать я научусь,
И позову тогда старейшин.

Они придут, седы, как лунь,
Все с бородами до колена.
А главный с посохом колдун:
-- Что ж, -- скажет, -- начинай, наверно.

Они усядутся вокруг,
И будут слушать длинный ворох
Моих стихов. Ах, милый друг,
В тот миг я вспыхну, словно порох.

Полью под лиры чудный звук
Свои протяжные напевы,
Лишь не сломался бы каблук,
Не лопнули б чулки от нерва.

И не посыпалась бы тушь
С ресниц, намазанных так густо.
И не пришёл внезапно муж. --
Он всё испортит. Он искусства

Не одобряет ремесло.
Ему б футбол на всех каналах!
Твердит, что дурь всё. Мол, добро б
Печаталась в больших журналах.

Но я пока не поэтесса.
Я только-только начинаю.
Но стоп... Пойду, проверю тесто.
Уже подходит. Я уж знаю...

. . .

Ах, Форри! Твои плюшки
Так хороши и так румяны!
Налей ещё чайку с ватрушкой!
А сочинять потом, как пьяны

Напьёмся красного вина,
Иль коньяка со вкусом жгучим,
И будем править до темна
Твой ворох рифм несотыкучих...

16:12:20 03.02.2010