Мой кофе умер

                Я смену сдал.
                Он смену принял.
                С кофейной чашкою и пачкой сигарет
                вдыхаю дым ушедшего
                до срока
                Дитя Пророка.
                Я вновь смотрю вперёд.
                Там - звёзды.
                По-прежнему холодный шлют привет
                и свет.
                Мне зябко в этой пантомиме.
                И я тоскливый
                ласкаю у качели детской скрип.
                Горячий кофе
                прольётся мимо
                подёрнутых забвением
                надежд.
                Не надо открывать мне вежд.
                Я и без зрения достаточно всё вижу.
                Я ненавижу.
                Черной акварелью
                невидимый рисую взлёт
                Бровей не только.
                Мой мальчик Волька
                вновь улыбается.
                Совсем издалека.
                ...пока.
                Почти из прошлого.
                Наверняка
                мне путать запретят
                котлету с мухой.
                Плевать.
                Кто может помешать любить
                себя?
                Маэстро!
                Дайте туш!
                Расписываюсь кровью.
                Мне с болью жить совсем не привыкать.
                Алкаете души? - Держите.
                Не жаль совсем.
                Озябли пальцы.
                Керамикой пытаюсь их
                согреть.
                Но кофе умер.
                Мой зуммер
                зовет опять в постель.
                Давно ли?
                Минут не замечаю.
                Зато в отчаяньи
                я вижу хорошо.
                Немая боль даёт
                прозренье.
                Я комкаю бычок.
                Он тихо плачет.
                Он тоже хочет жить.
                Но суть не в этом.
                Как хорошо, что слово... 
                ...за Поэтом.
                Всё остальное -
                чушь.
                Маэстро!
                Играйте туш! - Плачу стихами.

                Прекрасная игра,

                Но мне пора...
                Я ухожу.
                Откройте выход Даме.


                22.03.09