Повесив свой сюртук на их решёток медь,
Счастливый раб пера, печальный трубадур,
Я сильных ублажал. Ты вышла посмотреть,
Внимая бубенцам моих фиоритур.
Я пел, играл, плясал, устроил перекур —
Всё так же ты стоишь... Вот в бога душу еть!
На рынке много попышней найдётся кур,
Зачем им птичка, что не может в клетке петь?
А если? Нет, замнём, пылись в кармане, сеть.
Сегодня попостись, весёлый мой Амур.
Зачем нам птичка, разучившаяся петь?
Хватать за жопу мне простых привычней дур.
Мимолётное
© Copyright: Заклинатель Дождя, 2010
Свидетельство о публикации №110020301480
Свидетельство о публикации №110020301480
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.