Сны о поле Куликовом

На Заре приснился сон,
что ударили в набат.
Враг идет со всех сторон,
на дороге мертвый брат.

В спину острою стрелой
был по-подлому убит,
рядом  верный вороной,
точно вкопанный стоит.

Не грызет он удила,
траву сочную не ест,
воронья кружится мгла,
на холме пылает крест.

Вышли  люди из домов
воевать, не привыкать,
каждый к подвигу готов.
Трепещи, коварный тать.

Не отправишь во полон,
непомерной дани груз,
через множество времен,
по погибшим плачет Русь.

А еще  пред битвой той,
Старец нас благословил.
Отпустил грехи с лихвой
свят- водицей окропил.

Кто вернулся –так держать,
убиенным- Горний Свет.
Захотелось мне привстать,
только силы больше нет.

Очень красное пятно
своевольно правит бал,
сладко-терпкое вино
выше всяческих похвал.

Подает напиток... Брат
прямо к спекшимся губам.
Снова слышится набат.
Мы взмываем к облакам.

Тело, легкое, как пух.
Впереди такой простор.
На земле пожар потух.
Белоснежны цепи гор.

Сон  прервался вековой,
Солнце глянуло в окно
Осень бродит за стеной.
Календарь открыл число.

Как в далеком Сентябре
Не сдержать горячих слез,
Куликово поле мне
пережить опять пришлось.

Грозной памятью лежит,
переживший смертный бой,
на полу пробитый щит,
запеклась кровинкой боль.

Так же в синей вышине
птицы белые кружат,
никого из близких нет,
словно в чем-то виноват.