Каждый человек рождается смертельно больным,
Дышит воздухом, плачет, смеётся,
Надеется, к матери жмётся,
Со взглядом совсем неземным.
Он чувствует просто, открыто,
Всё тайна, всё так интересно
И странно - душе как-то тесно
И будущее размыто...
Но каждый рождается смертельно больным,
Узнавая об этом после,
Когда красота тает возле,
Сознанье становится чёрствым, иным,
Пытаясь забыть или помня,
Такое ничем не сотрёшь
И рано или поздно
Умрёшь...
Нелепо, нечестно, неясно,
Тупик ждёт желание жить,
Летать, восхищаться, любить.
Дыхание будто напрасно.
Но что-то не так в этой тверди,
Где-то явно двойное дно,
Душа нагло чует одно -
Продолжение после смерти.
Сомневаться, но верить - не ново.
Ни к чему на пустышках гадать,
Остаётся лишь слово -
Ждать...
Ждать...
© Copyright: Валентин Пластун, 2010
Свидетельство о публикации №110020107997
Свидетельство о публикации №110020107997
Рецензии
Спасибо вам, Ирина!
Думал, что кто-нибудь справедливо плавающий размер покритикует, я бы тогда ответил, что стих в этом плане экспериментальный, если хотите эклектичный) Всё так и задумано, первая строчка сама рвалась выделиться, она и определила рваный ритм.
Валентин Пластун 02.02.2010 12:44 Заявить о нарушении
Думал, что кто-нибудь справедливо плавающий размер покритикует, я бы тогда ответил, что стих в этом плане экспериментальный, если хотите эклектичный) Всё так и задумано, первая строчка сама рвалась выделиться, она и определила рваный ритм.
Валентин Пластун 02.02.2010 12:44 Заявить о нарушении
А я заметила этот интересный ритм. И мне понравилось...
Ирина Сторожук 02.02.2010 17:41 Заявить о нарушении
Ирина Сторожук 02.02.2010 17:41 Заявить о нарушении