Милые мои - живите...

* * *
Я так тебя списал
С затёртых рисовален,
Что стал убог, и мал и наг
Творец в убранстве спален.

И вот, спалён уже дотла,
Оклеенный лазурью,
Тот теремок тепла, добра,
Увитый в белокурье.

Отвес из тех снегов,
Что проходили зримо,
Хладимостью оков
В оконность переливов.

Чего ещё плеснёт
Мне век заиндевелый?
Под веками налёт -
Твой влажный, беглый, белый!

И я не узнаю,
Какого я сословья.
Тебя боготворю
На имени любовьем.

И никаких словес,
И ни иносказаний.
Лишь только тихий лес
С бархотками в гортани.

Спою ль тебя? Слеплю?
Иль заколдую в речку
Морозною струёй
Неслыханных наречий?

...

А после - хоть потоп...
И Время половодья;
Когда лучей весны в сугроб
Отпущены поводья.

И зажурчат ручьёв грачи,
И раскричатся птицы,
И сосенных блеснут лучи
В прикрытые ресницы.

И ты, взглянув на этот свет,
Отмеренный  любовью,
Узнаешь: смерти в мире нет
Всей молодою кровью.

И, свысока, на юность схож,
Кудрявый бог пригожий
В слияньи облаков и душ -
Лишь чаянный прохожий.