Чувств курятник стынет,
Спален дотла,
Взлютовался январь лютее лютого,
Город вымер,
Знакомый мне до угла,
Заморозился ход минут его.
Как в безвременье жить!
До чего ж хорошо!
Цель забыта,
В архиве пылятся средства.
На сердечной прорехе поставлю шов,
И попорчу печень -
Никак, по соседству.
Рассмеюсь.
Смех мой стекла пространства вдрызг
Расколотит, надменный, -
И снова в спячку.
Рассмеюсь.
А потом перейду на визг.
Поросячий.
***
© Copyright: Иван Иванов 26, 2010
Свидетельство о публикации №110020105110
Свидетельство о публикации №110020105110
Рецензии