На болоте

     Над тайгой безбожно вечереет.
     Табор пуст. Костром потухшим веет.
     Кровососов облако. И что-то
     лось задумал за кустом (кретин!).
     Жду, грущу: скитальца ли, аскета,
     дровосека, ханта ли, поэта?
     Выхожу один я на болото —
     как всегда один, совсем один.

     Ой шикарно небо в завитушках
     карликовых елок. И в гнилушках
     сапожища для светоэффекта,
     так сказать, в болотный рай прожект.
     Тишь, покой, от сырости икота.
     Я стою один среди болота.
     Мне стоять бы посреди проспекта,
     но судьбой не спущен мне проспект,

     как и галстук с троечкой, ботинки,
     рестораны, бары и с картинки
     девушки — все более к эстраде
     подходящие, чем, скажем, к нам.
     Здесь, в таежной дикой глухомани
     бродят по болотам ради «мани»,
     я же тут брожу, ну, скажем, ради...
     ради... ради... Черт! Не знаю сам.
 
     Я не знаю, ничего не знаю.
     Из болот мне, может быть, к Синаю
     топать нужно. К черту же икота,
     и пусть здравствует мой вечный пыл!
     Или что-то я познать из пота
     должен тут, торча среди болота?
     Жду чего, жалею ли кого-то?
     Ведь когда-то знал, да вот забыл.